Chamane
La jupe flotte. Rouge feu, rouge sang.
Autour de ses hanches, blanches.
Les chevilles sont libres.
La jeune femme danse jusqu'à perdre tout contrôle.
N'ayant cure de ce que les autres pensent.
Ne portant attention qu'à suspendre le temps. A y entrer dedans.
La lune, abominable, pourra bien aboyer, les loups hurler le danger, elle demeurera en silence. En elle.
Dans le fourreau de ses rêves, le vent de leurs ailes.
La peau marquée par les secousses.
Aucune ruse, aucune séduction.
Juste un désir d'éternité.
D'aller toucher très haut les étoiles, d'en déchirer le voile.
D'atteindre leur cime.
Elle restera dedans.
Longtemps.
Entre transe et transparence.
Entre clôture et ouverture.
Debout sous les draps sacrés de la nuit,
dans cette alchimie folle de la réalité et du songe.
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