elisecreationsuite

Les flocons comme des fleurs. Une neige qui ralentit nos pas.

Chacun marche la tête baissée, se protégeant des rafales du vent qui vient sécher la peau gercée, la peau glacée.

Le chemin conduit là haut. Au chaud. Au chalet.

Là haut il y a le bois, le feu, la cheminée.

Il y a les pulls en laine que l’on enlève, les joues rouges et l’envie folle de se retrouver.

Là haut il y a la famille, il y a l’enfance.

Le cœur qui bat, l’attente de la joie.

Il y a le sapin décoré et, à ses pieds, la crèche.

Où il en manquera toujours un.

Quand ce n’est pas l’âne c’est le bœuf.

Reste le couffin, qui certaines nuits, se vide.

« Quelqu’un », un peu inconscient, un peu chagrin sera descendu sur la pointe des pieds et aura pris dans ses bras l’enfant divin.

Aura servi de mère pour se réconforter, pour affronter le dehors froid du sommeil étoilé.

Il se sera agenouillé, comme je l’ai fait, aura joint ses mains, aura prié.

Il aura demandé d’être exaucé.

Là haut, il doit y avoir le bois, il doit y avoir la joie, le cœur qui bat.

C’est du moins ce que l’on se raconte. C’est ce que l’on nous raconte.

Et chaque année, c’est la même chanson. Là où l’on pensait se rassembler, on se retrouve déchirés.

On voit la peine de l’un, la haine de l’autre.

Et par instants, par instants seulement, un geste tendre, un sourire échangé.

Rien à voir avec ce que l’on attendait.

Au fond c’est beaucoup moins chaud, c’est beaucoup moins beau. Le cadeau n’est pas le bon, la fête n’est pas au rendez-vous, on ne se met même pas à genoux.

On crie, on s’ennuie, on se guette.

Les joues sont rouges mais de colère. Le frère a oublié le bois, la mère s’est chargé du vin. En a trop bu, en a trop fait.

Mais chaque année, c’est comme si l’on avait oublié.

Chaque année, éloigné de la réalité, on recommence.

On y pense, on espère, on s’organise.

Le frère amènera le bois, la mère le vin…